Para Théo

O aroma dos girassóis do campo
Próximos ao meu antigo lar
Parecem-me tão distantes quanto
A vivacidade remanescente de lá.

Nostalgia. Estou longe de casa
E levo comigo somente as memórias
Empacotadas numa caixa amarela.
Tem cicuta para acompanhar?

À minha frente, incertezas.
"Seria aquilo um anjo nas brumas?"
Atrás, pegadas na areia
De um homem que viveu. Morreu? Sonhou.

E refletindo comigo
Se sou joio, se sou trigo
Perco-me nas horas nuas, incoesas
Que se apressam em passar
Sob o voo dos corvos, devagar.



Alberto Torquato Secundo